ou construir umas pirâmides de lego.

eu acho essa onda de vampirismo playmobil um tédio.

na minha paranóia de lego, chamaram a guarda portuária e um cara com um carrinho de brinquedo pra me pegar.

a cada esquina tem um maluco me observando. velho, jovem, a principio todos de camisa laranja. depois menina de bicicleta, velho de bengala, criança com cachorro, outros tipos, só pra disfarçar. velha com sacola é bom também.

procuro demais. mas não morro de medo. nem me sinto mal o tempo inteiro. dá pra acreditar?

os cachorros brigam. são cachorras. cachorrada. uma parece que está engessada. preta da pata branca, uma fera.

sei estórias que não lembro quem contou. são do meu avô para quem eu contar.

“mil novecentos e 2, dez, vinte, 30, 40, sabe como é, eram todos portugueses ou espanhóis, outra gente, tudo magrinho. o povo antigamente tinha outra força. hoje somos muito fracos, por causa da comida envenenada. antigamente carregavam 302kg pra mais. no ombro, no lombro, na cabeça e posso exagerar pro braço. era força sem gesso.” agora força é coisa de veado e tem preço.

mais alto que os pagamentos arredondados pra mais da companhia docas. sacanagem. ficava-se devendo quebrados redondos. ficava-se devendo.

e o céu em fúria nublava ou derramava, amarelava ou escurecia. essas mesmas pessoas com e sem uniforme passavam suas ruas, por suas vias. O céu é uma obrigação da paisagem. sacanagem.

todas as meninas são louras. todos os meninos tem o cabelo do neymar. todos são heróis, todas são gostosas. é assim que tem que ser. todo mundo tá certo.

irritantes são as moscas. mas parece que atrair moscas é humano e eu estou viva até que me expulsem do paraíso (de feras oxigenadas e prodígios da vila).

vinde a mim as moscas e eu as espantarei com os meus cigarros. fumar é humano e eu ainda estou viva.

não tem problema nem importância. a gente vai levando. carregando pra logo, no bolso.

aí nos acusam de frieza, morbidez, idiotice. e é difícil não morrer quando está escrito “vampiro” na nossa testa.

e tomara que a gente caia logo, com essa montanha de blocos de gelo na cara de um cabalista assustado, que vai dizer

“eita!”

e a gente

“ih.. pega nada!”

e ainda

“Feliz Ano Novo!”

é questão de demonstrar lucidez em votos válidos.

perdoados, anistiados, muito bem.
não temos dívida eleitoral com essa geração errante.

Agora se justifica. Não quer estudar e tem mil recados pra quem estuda sem querer. Não trabalha e tem duas mil razões para a serenidade que por vezes lhe estampa o rosto de resto perturbado por emanações inferiores que reproduz,  acredita, com discrição.  Mas no caderno tem vez sua desforra. Para ele não há segredos, exceto o que sua própria consciência esfarrapada se nega a fingir que decifra. De resto é um gênio, ou acredita. O caderno fica pousado sobre a mesa porque a outra nem liga. Ah, quem dera desse uma espiada, fingisse interesse, pra incentivar uma amiga. Que nada. Lia tudo, no maior silêncio, interrompido por suas risadas. Queria uma entender da outra a piada. Talvez era até mais interessante se conversassem sobre o assunto. Não, qualquer coisa que se dissessem jamais chegaria a expressar o que se tencionasse dizer, especialmente o que não era necessário.

As coisas ditas só pioraram a situação. Se não fossem elas nada teria piorado. Eu tenho certeza, pois fui a mesma que criou agora essa condição. É para justificar que digam tantas coisas. Só para mim, que não interesso nem um pouco ao resto. O resto, se me toma como medida de qualquer bagulho, vão me julgar uma besta ou um deus, e o bagulho invariavelmente uma bosta. Então nem me perguntem o que significa para mim isto ou aquilo. Eu não sei, ora porra. Apenas sinta. Sonhe com um bagulho rosa e cores d’ovo bolorento e mole, amasse, manipule e lamba, faça assim ou assado e não me venha perguntar se então eu fiz também. Era sonho, que bobagem! – e eu nem sabia o que era, que adianta me condenar?

Vê-se o poder da retórica. Implorando por evitar perguntas assim mesmo eu as respondo, dissimuladamente a contragosto. Eu gosto de ser a vítima atacada, mesmo que para isso eu tenha que forjar terríveis situações de ofensas que jamais me atingiram. Piorei agora? Puxa, pareço poderosa nisso. Pois bem, dei a letra, mora?

Mas temos medo que ele não a aceite.

Meu coração dói

E não é problema de saúde.

Tampouco se parece com minhas angústias juvenis

E sou jovem ainda

Apesar de falar do passado como quem viveu séculos

Vi uma aranha do tamanho de minha mão fechada

A caminhar com suas longas pernas e esforço

Minhas mãos fechadas apertam

Entre os músculos e ossos

Meu sangue dentro de minhas veias

Minha mão fechada, raiva

Minha mão fechada, segurança

Minha mão fechada, resistência

Minha mão fechada, porrada

Quanto o esforço dela é maior em minha mão fechada.

Meu coração-bomba

Minha consciência latejando

Minha cefaléia forte

Nenhum problema de circulação

Minha condição de fêmea

Dádiva de ver a cor de meu sangue

Sem que me fure de dor

Mas minhas veias são azuis,

Segundo minha pele invisível

Tratada a cremes

De textura brilhante

Minha candura romântica

De quem entendeu não sentir o coração

Ervas pacíficas, flores índicas, folhas atlânticas,

Frutos meridionais, fungos setentrionais

Que vão direto para o coração

Eu injeção

Mas não me interessa atingir o fundo

Pois é na superfície que enxergo a minha imagem

Água turva e trêmula

Por quem me debruço

Causando impacto

Minha consciência goteja

Sangue escuro do coração

*No caderno onde o encontrei, escrito a vermelho em letra de forma, está ornado com desenhos de corações e bundinhas, um mimo!

Ainda não li suficientemente a respeito, mas divulgo imediatamente, para que pelo menos meus amigos não sofram mais da mesma doce ignorância minha.

O tal do ACTA se pretende um instrumento internacional para criminalizar trocas de bens imaterias via internet em falsa defesa da “propriedade intelectual”, termo atualmente mais do que discutível. Vai de encontro a qualquer projeto de desenvolvimento cultural, igualdade de expressão, liberdade individual, colaboração criativa (!)

aqui, alguns links que eu achei sobre essa porra:

http://www.outraspalavras.net/?p=921

http://diplo.org.br/Dossie-ACTA-para-desvendar-a

http://www.midiaindependente.org/pt/blue/2010/03/468461.shtml

Cara, que coisa horrível. Parece aquele filme ruim do Truffaut, aquele de queima de livros. Parece ficção, porra, aquela escola de utopias negativas, futuro apocalíptico. Eu queria ser mais descolada em meu comentário, mas é fascismo mesmo, caralho. Eu poderia ser banida na rede por reincidência de infração! Eu poderia ser banida umas cinco vezes por dia por baixar meus filminhos no torrent e ainda semear, o que aposto, deve ser ainda mais grave.Futuramente eu talvez seja um indivíduo perigoso para a sociedade. hahaha

Agora, queria ver daonde ia tirar propriedadezinha tão sua aquele que não tivesse nascido nesse mundo. Bicho, eu acho que quem protege “sua propriedade intelectual” deveria ter todo o direito de enfiar ela no cu e rasgar até a nuca.

hahahaha

não tem vontade de aprender.

Não quer ser maior nem pior que é.

Quer simplesmente trair porque tem inclinação. Escrevo coisa com coisa? Uma hora chego lá. Ficar parada que não rola, mora?

Mora na piratologia. que, segundo P.L. Wilson, “é território exclusivo de amadores entusiastas.” Ou quem sabe de amantes entusiasmados.

Se eu tivesse uma lente de aumento ou uma diminuidora de distância, ficava olhando melhor quem está lá do outro lado.

Nego tudo que seja enfadonho.

E que não seja tão natural quanto coçar.

Estou num ritual estúpido de modorra, mora?

Gomorra. Mordaça, Maomé, Montanha, Mordomo

- Manda uma Antarctica, s’il vous plait?

Porra, quanto papo estúpido nessa universidade.

Aí li no muro da moradia, do lado da porra da padaria que não pode encher o meu cartão – só se eu começar a cagar em ouro, só se for!

“A universidade só iluminará os olhos do povo quando estiver em chamas!”

- Eu não sei mais o que seja povo, mas não sou eu quem vai sujar a paciência de escrever em bonitinho, pra professor assinar. -

Vainada!, uma vez tacado o fogo, vem a imprensa registrar. Vai sim. Só “ilumina os olhos do povo” o que está na televisão. No youtube também serve, paizinho. Ainda vão botar a culpa na ponta de algum maconheiro que no dia deu azar.

O Roberto Carlos nunca teve azar. Só uma vida de amargar.

“Uma viiida de amargor!” Que terrível. Mais valia uma vida de amor, a beleza das maravilhas! Chega.

Não gostando do produto desse exercício babaca.

Parece que no morro há pelo menos um sujeito que reconheço. mas careço da luneta! Ora porra, que maldição. Que preguiça de levantar daqui.

Mesmo que venham os guardas me pedir, a preguiça vai haver. A preguiça só termina quando acaba a cerveja, que não sou de mordomo nem nada.

Se eu tivesse um mordomo ia talvez me apaixonar por ele. E pedir que me lambesse os sapatos, depois que me mordesse os joelhos e então algum dia, ia acabar pisando meu coração.

Falta, falta mensagem.

E que tal essa loucura de Santos, que mais falsa não podia?

“Ah, meu passado, meu passadinho tão meu!”

Tive vontade de bater uma foto. O relógio está com ares de cor-de-rosa. Mas meu Ipod só pode filmar. Ai, essas tecnologias que só direcionam a vontade nossa.

Agora a pessoa que eu aparentemente conhecia está de mãos dadas com uma gorda. Então está feito: Não vou lá, porque pessoas de mãos dadas pretendem normalmente namorar e não tem tempo para antigos amigos entediados. Por outro lado, talvez seja melhor dar uma de desagradável do que se entediar. Eles me hão de entender e quem sabe perdoar.

Mas não, não quero perdão. Quero ser desagradável e pronto!

Vou lá. Não vou. Estou cheia de preguiça e a cerveja ainda tem um pouco..

______________

E se eu chegar mais perto e mesmo assim quem vejo não se parecer suficientemente com a pessoa que conheço a ponto de eu ter certeza de quem seja?

É pertinente registrar que estamos mais próximos agora, pois no momento da compra da nova lata, o lugar que me abrigava foi ocupado por outros, e o que é pior, estes sim, reconhecivelmente conhecidos. Ah não faz sentido? Elas me entediariam mais!, ponto.

Pronto, pronto, pronto! Alguém falava isso no passado. Talvez minha bisavó para a cachorra. Falava tanta coisa e a cachorra com aquele olhar burro de que não entendia nada mas ansiava avidamente ouvir.. parecia um pouco os estudantes dessa universidade em aula. Universidade pública! USP, viu? Não é uma Gislaine no vestido rosa não.

Isso é uma babaquice de época. A Gislaine não viverá! aí um macaquinho futuro vai digitar, ou ditar, ou mentalizar, ou fazer uma dancinha pro google, pro pós-google, evidente: “Gislaine vestido rosa” e vai achar esse mesmo texto meu, velho e estúpido, desde que não esteja proibido ou banido para uma categoria inferior de busca. E não vai der Gerusa nenhuma! O nome dela não é esse, e nem Gerturdes, ninguém sabe o nome dela ou se era rosa o que talvez tenha vestido.

Eu pertenço a uma categoria inferior de procura. Eu acho. Eu me acho. E boto banca.

Porque senão as pessoas iam pensar que podem dançar comigo no baile de carnaval.

Mas eu nem posso reconhecê-las dependendo da distância.

Procuro reconhecê-las pelo gesto e pela postura. mas o rosto, meu filho, muda!

Eu tenho pena de não reconhecer;

Quem sabe se soubesse melhor cumprimentar, davam trela pro meu afeto. Mas é que a distância, aliada da preguiça, às vezes produz males imprevistos. Pelo menos para mim, que sou uma criatura de inclinação amável.

Apesar de meu passado.

Estou nessa de passado e inclinação, mora? Mas não sai nada que não sairia mais fácil por baixo. Uma pena, um palpite, um pesar.

]]> http://zerozeronove.wordpress.com/2010/05/05/em-preguica-e-cerveja/feed/ 0 Hannah Zarco http://zerozeronove.wordpress.com/2010/04/22/conforto/ http://zerozeronove.wordpress.com/2010/04/22/conforto/#comments Thu, 22 Apr 2010 17:57:13 +0000 Hannah Zarco http://zerozeronove.wordpress.com/?p=112 ]]> conforto, não consolo.

não vou fazer poesia

ontem o Jô Soares, na tela plana de um boteco,

me provava que e eu vivia em meu país, ainda em meu tempo.

ufa!

eu sou um produto da televisão brasileira

que não assiste nem tem tv em casa.

isso sim é tema de análise.

do país

saca só: meu prédio é cinematográfico. uma banda ensaiava e parará-pim-pim. saí filmado um ensaio fabuloso. filmei só que não estava gravando. estrago. lamentei que o ensaio estava findo. e fiquei bem, pois a vida é assim mesmo.

de repente a banda volta. como sempre as surpresas vem para nos fazerem bem. u-au!

mas caralho, minha gente!, essa é a graça: o quanto fiquei sem graça e depois ri. devia ter filmado o maninho reclamando do som, que eu, agradada, registrava espontaneamente.

Não, não vai dar pra entender direito. Mas eu sou cabaça mesmo, acreditem em minha avaliação.

Essa mina não tem o que fazer? Sim, ela tem, eis sua desgraça: sou uma pessoa querida, aliás me amam, tenho faculdade e trabalhos para criar, isso aqui não é mais férias. Achei um vídeo cá, esse sim filho das últimas férias, minha fase transição da palavra pra a imagem afrescalhada. Uma baboseira sem limite. Só aturam assistir porque eu sou bonitinha. Queria ver se eu fosse feiosa e cheirasse a porco.

Você vive na babaquice? Não, eu estava resenhando, por obrigação, um livro adorável, que eu escolhi!! A vida, cara, dá pra tirar legal sendo da classe média, sério! A gente faz feijão com arroz e pimenta da cara ou pão com ovo da melhor galinha! Vocês entenderam? Claro! Eis vossa vida, senhoras e senhores, nos trópicos os defeitos são perdoáveis.  Não aproveitam, porque pensam que podem que devem que deveriam, se fossem melhores estar fazendo outra coisa. De preferência, coisa muito desagradável.

Vocês viram o Serra na capa da Veja? “Preparei-me a vida inteira para ser presidente”, ou algo assim. Eis a maior razão, senhor, para acreditar que o senhor não presta para ocupar este cargo.